Montag, 22. Juni 2009

Die Spielweise einer gewöhnlichen Oberfläche

Hinter den Bergen
Stolpert der Verstand
Und du greifst nach dem Löschpapier
Weil es immer mehr nimmt als notwendig ist

Die Schwalben
Du brichst das Brot für die Schwalben
Einfach nur weil sie da sind
Nackt und schutzlos
Wie die Wahrheit
Die ihre langen Finger
Durch die Sprachgitter steckt

Und ich komme wieder zu spät
Mit meinem sagenhaft schlechten Gewissen
Das jeden Postboten in den Hintern beißt
Um jedes Klischee zu bedienen
Wie einen verspäteten Gast
Der als einziger nicht nach Hause gehen will
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